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    让人感觉那里面装着的不是钱，而是他这一年在外面受的所有委屈和换来的所有体面。

    他站起身，双手拿着红包，恭恭敬敬地递到了对面。

    推过去。

    再推过去一点。

    直到确认“对方”收下了，他才松了口气，重新坐回椅子上。

    现场观众，死一般的寂静。

    只有无数压抑的吸气声，和细微的抽泣。

    每个人都能感觉到，一股巨大的情感张力，

    正从那个单薄的身影里喷薄而出，将他们牢牢按在座位上，动弹不得。

    江辞忽然抬起手腕。

    他撸起那截已经磨损的袖口，看了一眼并不存在的手表。

    动作停顿了一秒。

    时间到了。

    团圆总是短暂，离别才是常态。

    他站起身，先把椅子归位，摆正。

    然后拿起那个放在“柜子”上的红围巾。（实则是放在地上的）

    一圈，两圈。

    重新把自己严严实实地包裹起来。

    那个在家门口短暂卸下的防备，

    那个在父母面前流露出的软弱，

    被他再次封印进了这层红色的铠甲里。

    他又变回了那个无坚不摧的江辞。

    又变回了那个可以在风雪里为了几块钱拼命的异乡人。

    他转身，走向那扇虚无的门。

    拉开门栓。

    舞台上适时的微风，吹乱了他额前的碎发。

    他迈出一条腿。

    身形一顿。

    在即将踏入黑暗的那一刻。

    江辞回过了头。

    那个眼神，穿透了演播厅的聚光灯，穿透了千家万户的电视屏幕。

    它看向了客厅里的楚虹，看向了流泪的王婶，

    看向了每一个正在吃年夜饭、或者没能吃上年夜饭的人。

    深深的一眼。

    他像要把这个家的样子，把那把空椅子的位置，深深地刻进脑子里。

    画面定格。

    万家灯火，皆在他眼底。

    　　


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